No respeto un semáforo, apenas un colectivo 55 que pasa fantasmagóricamente, vacío, el colectivero como un alma en pena por sus pecados en vida, conduce raudo sin mirar a ningún lado. Sigo caminando y en una esquina duerme el exceso de la noche anterior un pibito que no supera los 16 años. Todo cerrado, casi postapocaliptico y me pregunto una vez más, donde están todos? Faltan cinco o seis horas para vivir lo que viví a los ocho y a los dieciséis y a los veinte, de viene la final del mundo, y Dios me hizo argentino, fulbolero, pasional... Casi un energúmeno, me carcome la espera y sólo pienso en eso, la magia de lío, los huevos de Javier, la entrega de Marcos, las manos de Chiquito... Donde están todos? Dicen que más de cien mil viajaron con lo puerto a Río de Janeiro, pero, y el resto? No hay un alma, se que me dirán que están todos metidos en las casas, que esperan en vela muchos desde anoche, hasta que llegue el momento, pero yo se que no, no hay un alma, sólo yo que ya me voy...
Somos muchas personas pero no un alma, el capitalismo y la física dicen que al Maracaná entran los que pagan más de cinco mil reales y sólo hay capacidad para 70.000 hinchas, pero el argentino es burro, pasional y tremendamente creyente.
No hay ni un alma!! Estamos las cuarenta mil en Río... Haciendo lio
